Глупый мышонок, который мечтал стать поэтом

Жил был на свете глупый серый мышонок. Ел крупу из хозяйского амбара, спал в своей норке и играл с другими мышами в чехарду. Но однажды к дочери хозяйки пришел ухажер, встал под окнами светлицы и стал читать стихи. Услышал это мышонок, стало ему любопытно: вот чудеса-то, вроде слова то самые обыкновенные, а так за душу цепляют, что и сил нет оторваться. И захотел глупый мышонок так же как этот ухажер стихи читать, и чтобы все его, вот так же затаив дыхание, слушали, да восторгались. Да вот беда – мыши то книг не читают, если только дыру в них прогрызть разве что и могут. И решил тогда глупый мышонок сам стихи сочинять. Дело то простое: знай себе слова складывай да в рифмы увязывай. Насочинял мышонок стихов и пошел их своим друзьям мышатам читать.
Мышата послушали, хвостами покачали и даже похвалили: мол, как здорово у глупого мышонка слова складывать получилось, да и давай снова в чехарду играть. А глупый мышонок погрустнел, не было в глазах мышат-друзей интереса и им играть веселее, чем его стихи слушать.
Пошел он тогда в курятник и давай курам стихи читать. Так эти и вовсе на смех подняли, нет говорят в мышиных стихах ни смысла, ни красоты. А жирный индюк надулся, соплю выпустил и серьезно так изрек, как плитой припечатал: души в стихах нет, а без души это так слова одни бесполезные.
Опечалился мышонок, пошел обратно в свою норку. Сел на катушку от ниток и стал думать. Где ж ее, душу-то эту самую, взять и в стихи вложить? Так и эдак он слова рифмует, а все не то. Наверное, мал я еще, - подумал мышонок, - надо подождать. И стал он ждать, пока в его рифмах душа появится. День ждет, неделю, месяц. И вроде даже стало ему казаться, что вот оно, появилась в его строчках эта душа самая.
Выбрал мышонок самое удачное свое стихотворение и пошел к друзьям. Те снова его похвалили. Тогда пошел мышонок в курятник. Залез на жердочку и давай декламировать. Да вот беда хозяйка как раз пшено принесла, ну ясно дело курам не до стихов стало. И на мышонка никто внимание не обратил.
Понял мышонок опять промашка нет все еще в его стихах души, а то забыли б куры про свое зерно, а друзья про чехарду. Снова сел он в своей норе стихи сочинять, так и эдак слова рифмовать, смысл глубокий строчки вкладывать.
И вот снова ему показалось, будто получилось у него. Вышел он в двор, огляделся. Куры навоз копают, мышата в чехарду играют. И решил тогда глупый мышонок, в этот раз не пойдет он к друзьям – врут друзья, и к курам не пойдет, не того полета птицы.
А тут мимо шла кошка сама черная, глазища зеленые.
- Это ты что ли тут стихи пишешь? – говорит ему кошка.
- Ну я, - ответил мышонок.
- Почитай мне, - просит кошка. – А я послушаю.
А что, думает мышонок, вон она какая вся элегантная, голос мягкий зовущий, она то поди не чета курам. И стал мышонок читать кошке стихи. Кошка жмурится, тянется и загадочно так улыбается.
- Хорошие у тебя стихи мышонок, душевные, - мурлычет кошка. – Почитай еще, а я послушаю.
Обрадовался мышонок и давай читать все что насочинял, да так увлекся, что не заметил, как подобралась к нему кошка близко-близко. Наконец то, думал глупый мышонок, у меня получилось! Куда этим курам было понять мои стихи, глупые птицы! А друзья мышата, у них одна чехарда на уме. И вот только кошка утонченная и прекрасная смогла его понять и оценить. А кошке было плевать на стихи глупого мышонка, она просто хотела есть.