Не писать

Не писать
Кто же знал, что не писать тебе – так тяжело.
Что я сижу на этом, что я в системе. Что будут зудеть кончики пальцев. Что все мои мысли будут наполнены одним «Я ХОЧУ. Я ХОЧУ НАПИСАТЬ ЕЙ».
Ты просила о нескольких вещах. Это так просто выполнить на словах.
Первая – не влюбится. Проехали, не сейчас.
Вторая – не показывать, как я беспокоюсь о тебе. Сложно. Выполнимо. С трудом.
Третья – не писать тебе. Не вообще, а именно сегодня не писать. Если будешь онлайн – тогда да, можно. Если оффлайн – нет.
И я не могу. Не могу и все. Мне сложно сдержать себя, я из последних сил, цепляясь в пробке за музыку, дома – за сигарету: НЕ ПИШУ ТЕБЕ.
Может это просто, как мальчишке – сказали «нельзя» и захотелось втрое?
Но это не так.
Просто цепляешься за единственный способ оперативного общения – смс.
Эфемерный, как и все остальные способы связи между людьми, кроме речи.
Виртуальный, как и все способы связи между людьми, кроме речи.
Документальный, как и все способы общения между людьми, кроме речи.
Эфемерный – потому, что стоит произойти: грому, молнии, ветру, дождю, наводнению, глюку оборудования – и этот странный канал связи прервется.
Виртуальный – потому, что ты же не можешь на сто процентов быть уверен, что на том конце именно твой адресат.
Документальный – потому, что любой твой текст, любое сообщение, любая записулька – документ, а речь… она просто речь, если исключить диктофон – ты никогда не произнесешь одну и ту же фразу одинаково дважды. И поэтому она будет иметь уже два разных смысла. Потому, что изменилось настроение, самочувствие, направление ветра, а главное – прошло время…
И мучаясь этой манией я сижу в темноте и пишу. Пишу самому себе – тебе же я не могу написать, я обещал…

Как тяжело мне не писать тебе
Как тяжело носить в кармане гирю
Как тяжело во тьме сказать «не верю»
Как тяжело разбить на части вазу
Так тяжело мне не писать тебе

Как тяжело заставить не писать меня
Который мня
Себя писателем, поэтом
Так скуп на мысль, так глуп отчаянно при этом
Что стоя в темном коридоре с пистолетом
Что запирая двери шпингалетом
Что цветом и зимой и летом неизменный
Надменный весь стоит как будто для
Того лишь тут
Чтоб Ы