Память

читает Милица.


Печальный взор поблекших глаз,
седых бровей нависший груз.
Былых времен весенний джаз
уже сменил осенний блюз.
Для них – все в прошлом, и теперь
они и сами – лишь слова,
воспоминанья их детей,
звезда на небе. Сон. Трава
у дома детства. И в сердцах –
кто знал, кто помнит, кто любил.
Улыбка мамы, взгляд отца –
ты помнишь? Любишь? Не забыл?
Как важно нам успеть сказать,
пока есть время. Есть они.
Дарить тепло. Прийти, обнять,
и не считать часы и дни,
что как повинность отдаем,
как на алтарь приносим им,
когда идем в уютный дом
лишь на мгновенье. А они
всегда одни…И лишь потом,
когда ничто вернуть нельзя,
мы возвращаемся в тот дом,
мы забываем о друзьях,
сидим часами в забытьи,
глотаем слез горячий ком,
и прячем горести свои
в свежезарытый рыхлый холм,
как в руки мамы… Помни, друг,
что надо жить всегда лишь днем
теперешним. Что жизнь – вода.
И если ты недолюбил
ушедших, им недосказал,
не смог простить,
не досмотрел в глаза,
ты не исправишь это никогда…

2008

© Copyright: Ксана Етон