Говорят, у ее души – не осталось тел...
И она в безмятежности фресок нашла приют.
Солнце бьет в витражи миллионами легких стрел,
Золотые литавры во славу ее поют.
Говорят, что она не плачет... лишь с неба – дождь...
Подставляй лицо поцелуям прохладных струй...
На часах ее – безвременье, а ты все ждешь –
Мотылек-однодневка, летящий к ее костру...
Кто ты, воин – в запале поднявший над ней копье..?
Обреченный служить свои мессы безумный жрец...
Сколько вас уже умерло... сгинуло за нее,
Сколько будет еще... опаленных, пустых сердец.
...И на залитой кровью арене – даруй ей жизнь!
Прекрати эту пытку – сраженье с самим собой...
Отступи... во вчерашнее утро... и в нем – проснись.
Непричастным. прощенным. не-причинившим боль.
Ведь ее ни молитвой, ни жизнью – не искупить...
Ни проклясть, ни воспеть, ни вытравить добела...
Умирая от жажды губами припасть... и пить –
Из простертых ладоней по капле в себя вбирать –
Эту нежную горечь... медовый, запретный вкус...
До утра – утонуть в ее небе, коснуться дна.
Разгадать бесконечность – природу незримых уз...
Нет во мне – ни религий, ни правил – она одна.