Сто сонетов... Семьдесят седьмой

Дорогой мягкой, как твоя щека,
Я шёл и шёл искрящейся порошей
В обычный вечер, тёплый и погожий,
Почти по кругу, как в тюрьме зека,
И, как зека, мечтал о милой, тоже,
О милой, что, как воля, далека,
О тёплой встрече и любовном ложе,
И этих грёз, довлеющих, река
Перетекала в мягкие снега
И засыпала след и всю округу,
А я всё шёл по замкнутому кругу,
И месяца ущербного, серьга,
Подмигивая в междутучье другу,
Блестела, как конфетная фольга.