Сто сонетов... Семьдесят шестой

Любовь, как мышь летучая, скользит
В искомых искаженьях ультразвука,
Но как стрела, летящая из лука,
Не повторив предложенный кульбит,
Не возвратится в лук, но поразит
Стрелявшего, вот так и мать-разлука
Убьет любовь и время в том порука,
Что всё пройдет, отплачет, отболит.
На вересковом поле забытья
Летучей мыши крылья нас укроют,
Наступит респектабельность покоя,
Чугунно-монолитного литья.
Затоплена любовная ладья,
Мы не найдём её, как Шлиманн Трою.