Ты поэт народной славой бредил?

Очень вежливы и тихи,
Делами замученные,
Жандармы его стихи
На память заучивали....
.... Он умел бумагу марать
Под треск свечки!
Ему было за что умирать
У Чёрной речки.
Б.Окуджава " Счастливчик Пушкин".

Ты поэт народной славой бредил?
Вот миг славы! Прозвенел звонок.
Белый фаэтон к тебе не едет,
Едет к тебе " чёрный воронок".
Люди в форме - знатоки поэзии,
Сразу оценили твой талант.
Ты - кумир очередной репрессии.
Твой сосед - известный музыкант,
Тёмной ночью поиграл на трубке,
Телефона - словно на трубе.
Облизал довольно свои губки
И забыл навеки о тебе.
Ты, зажатый мощными локтями,
На губах кровище облизав,
Им в лицо стихи кидал горстями,
Пах предусмотрительно зажав.
Люди в форме, слушая, молчали,
Наслаждаясь силою стиха.
Лишь поглубже локти запускали
Под твои дрожащие бока.
Но один, не выдержав накала,
Жарко тебе в ухо прошептал:
"Как приедем, начинай сначала,
Чтоб я всё подробней записал.
Сохраню я это для потомков,
Что родятся предков, посмелей,
А тебе наградою котомка
И лет десять дальних лагерей".
И поэт, гордясь своей судьбою,
Еле слышно прошептал в ответ:
" Мы ещё увидимся с тобою,
Для родных сердец преграды нет.
Я вернусь, в стихах тебя прославлю,
Как хранителя моих идей.
Только вот..сознание теряю,
Ты скажи, чтоб ехали быстрей".
Но они успели. Записали
И стихи, и факты в протокол.
Он награду получил в финале,
А поэт в финале в лес ушёл.
Десять лет как вихрь пролетели,
Их поэт не пережил чуть - чуть.
А стихи в архиве папку грели,
Рифмами, волнуя её грудь.
Слово было сдержанно, однако
И стихи попали в новый мир.
В этом мире было всё "инако",
В нём поэт посмертно, но кумир.
В биографии писали честно,
Чтоб потомки знали с века в век,
Что поэт остался неизвестным бы,
Если бы не в форме человек.
И идут они сквозь время рядом,
Им одна построена обитель -
Жертве, чьи стихи для нас отрада,
Палачу, её стихов хранителю.
В этом есть иронии немного -
Те, кто нас усердно распинают,
Нам дороже и родней намного,
Потому что лучше понимают.
Потому что ценят наши строки,
Шепчут их, нас провожая в бездну.
Мы поэты - бедные пророки,
Без поднявших камни, бесполезны