Рифмоплёты

Собрались как-то рифмоплёты
Себя планете показать,
Но тут нашлись важней заботы:
Друг другу глотки передрать!

И в этом сброде дилетантов
Уж каждый думал про себя:
«Среди непризнанных талантов
Один лишь гений – это я!»

И началась тут суматоха,
Кричали все со всех сторон,
Что каждый пишет очень плохо
И в этом деле не силён.

Один чесал напропалую,
Что знает лучше всех других,
Как все слова в стихах рифмуют,
И как писаться должен стих.

Второй писал совсем убого,
Лишь рифмовал ответ-балет,
Но в этом видел дар от Бога,
Считая, что раскрыл секрет.

Ещё один не знал размеры
И в кучу все сгребал слова,
И как ребёнок слепо верил:
Его поэзия нова.

Четвёртый был самовлюблённым
И никого не признавал,
Лишь в уголке уединённом
Себе свои стихи читал.

И был ещё совсем мальчишка
В том пёстром сброде рифмачей,
В руках его дрожала книжка,
Верней тетрадь его идей,

Его стихов ещё наивных
И в чём-то, может быть, простых,
Но очень искренних, невинных
И уж, конечно, не пустых.

Он чист душой был перед Богом,
Ну а в поэзии мечтал
Добро и мир возвысить словом
И возвести на пьедестал!

Но испарились эти грёзы,
И жизни суть он вдруг познал,
В глазах его блеснули слёзы,
И он чуть слышно зарыдал!

И осознав ничтожность мира
В свои каких-то десять лет,
Он понял, что сейчас в кумирах
Лишь малограмотный поэт!

Но вмиг презрев законы света,
Себе промолвил твёрдо он:
«Я стану всё равно поэтом:
Я был для этого рождён!»
(2015 г.)