Ломаю строчки и вращаю землю. Нам, дуракам, законы не преграда. Не засыпаю не напившись яда, из милых рук зеленоглазой ведьмы. Стрел оперенье звонко тянет ноту, но пьян Амур, в его глазах двоится, я сплю и мне моя колдунья снится, и тянет меня в самый черный омут. Ломаю рифмы и плюю их в небо, в надежде, что их кто-нибудь подхватит, шарахаются птицы в липком страхе... Поэт - он врач, назначивший плацебо больному потерявшему надежду, но чудом чудным не пропившим веру, и верой победившему холеру, сам прячущий нарывы под одеждой. Ломаю крылья и сжигаю перья. Взмахнув крылом не сложно ввысь подняться, а вот без крыл? Попробуй разогнаться и прикоснись к истокам вдохновения...
Сломал себя...
А может, так и было? Ненужная игрушка на шарнирах на антресолях брошенной квартиры пылится одиноко и уныло...
Свидетельство о публикации №212913 от 10 декабря 2015 года
Зачем мне врач, я сам себя лечу,
Ломаю рифмы и плюю их в небо,
Ведь я поэт и мне всё по плечу,
Я вдохновеньем сыт, не надо хлеба.
Я вращать умею землю,
Дураку ведь нет преграды...
Ты совету лучше внемли,
И не плюй ты больше, хватит!
Ломаю рифмы и плюю их в небо,
Ведь я поэт и мне всё по плечу,
Я вдохновеньем сыт, не надо хлеба.
Я вращать умею землю,
Дураку ведь нет преграды...
Ты совету лучше внемли,
И не плюй ты больше, хватит!