Вестник

Отгремели звуки битвы!
Я бродил среди убитых
И, произнося молитвы
За погибших в том бою,
Вдруг увидел в небе птицу,
Что над головой кружится,
Предрекая словно жрица
Гибель близкую мою.

Убиенных смрад тлетворен.
И хоть был я заговорен,
Только этот черный ворон
Вызвал у меня вдруг дрожь.
"Кышь!" - я крикнул мрачной птице, -
"Из себя не строй провидца!
Далеко мне до гробницы!
И не каркай! Ты все лжешь!"

Он на чей-то труп уселся
И спокойно огляделся.
Гонор мой куда-то делся.
Я притих, не смея сесть
На ближайший пень. А птица
И не думает смутиться,
Целит воину в глазницы,
Чтобы их на завтрак съесть.

Слышал: ворон, не ворона,
Спутником был Аполлона,
И всегда он неуклонно
Гибель чью-то предвещал,
Был проводником у мертвых,
Видно провожал их к черту.
Неужели ворон черный
Мне накликает финал?

За кустом рябины тонкой
Не заметил я подонка.
Вдруг стрела пропела звонко
И вонзилась в мою грудь.
Что ж, прожил я жизнь вольготно,
И теперь душа свободна,
Видно Богу так угодно,
Что позвал в последний путь!