Бреду тропою

Я, окуная ступни в пыль,
бреду тропою,
и дымом стелется ковыль
передо мною.
И смотрит солнце свысока,
и свищет ветер,
и опускается рука
бессильной плетью.
И сердце мается в тоске
знакомой болью,
душа, как шуба в сундуке,
побита молью.
Уже не важно: мил - не мил…
любил запоем,
и в результате все убил
своей рукою