я провожу все эти годы в Поэзии, блин… этой Суке…

я не хочу ни с кем общаться…
кому дарить мне настроенье..?
в его остатках кони мчатся,
как у Володи… с криком в пенье…
и не прилично вены резать,
на тех запястьях, где пульс неба,
в который вечер я не трезвый,
да с голой веткой в лоне древа.

я не могу молчать и вспышкой
своей обугливаю брови,
иссяк, я видно, в поле слишком
с потерями. и мысли роем,
сбивая свет, который в тучах
блуждает, чтоб меня коснуться…
быть может… птицею мне лучше
к Нему и…
Больше не проснуться…

я непрестанно барабаню
подошвою своей по травам.
и первых встречных болью раню,
как будто бы имею право,
я не пристойно выражаюсь…
давно ведь не было такого,
когда от холода в них ранюсь…
когда в них делаю уколы.

да, да… я очень плодовитый.
и, вне сомнений, строк не знаю,
в которых был судьбой убитый,
с которых, как со льда, сползаю,
которыми гордиться б надо,
а я, порой – в корзину с махом…
за мою горечь все наградой,
они с небес безмолвной птахой.

и вот клепаю… ряд за рядом
и в кнопках путаются пальцы.
бубню себе: "мне это надо..?
мне плакать или мне смеяться??"
припевы кто-то пишет, оды
всё про одно, чтоб не быть в скуке…
я провожу все эти годы
в Поэзии, блин… этой Суке…