Художник

Скользит рука в мятущемся пространстве
И оставляет знаки на листе.
Пусть осень обвиняют в самозванстве,
Нет, Автор добровольно на кресте,
Себя приносит в жертву в исступленье,
Чтоб пыл страстей и мыслей передать,
Он не надеется на чье-то искупленье,
Он в мир с тем и явился, чтоб страдать.

Художник переплавит в сердце страсти
В холодную мерцающую сталь,
И вот над ним уже никто не властен,
А труд его навеки заблистал.