Муза

Муза.
Всем Музам,
а также всем тем к кому они прилетают,
посвящается.

Она всегда приходила немного раньше. Новые идеи, смелые мысли неожиданные повороты сюжета – все это приходило вместе с ней, кружилось вокруг яркими разноцветными бусинками и натыкались на стену моей занятости. Что поделать, для меня она всегда приходила слишком рано.
Моя Муза странное существо. Она всегда приходит разная. С каждым днем обязательно что-то меняется. Иногда одна деталь, иногда несколько. А я всегда ее узнаю. На свою беду, как говорится. Но от этой беды как-то не хочется уходить.
Она садится рядом и слегка касается волос. А может это просто потерявшийся ветерок или сквозняк моей комнаты? Ее невесомая улыбка дарит сердцу немного тепла, но как сложно вовремя ее увидеть.
Мы давно обвязались многочисленными обязанностями и неподъемными обещаниями. Наш маленький уголок – и большего не надо, только не трогайте и не беспокойте. Тихо, мирно, спокойно… темно.
А моя Муза все равно приходит. Нежное, светлое, легкое… и очень хрупкое существо. Как часто я не мог оторваться от монитора, чтобы поймать ее улыбку. Сколько раз пропустил ее нежное прикосновение. Не сосчитать.
Она ждет. Сидит рядом и не уходит до тех пор, пока я не усну. И так изо дня в день. Опять и снова. Пока не надоест. Ей.
И вот теперь каждый в день я больше не чувствую ее, не вижу улыбку и не ловлю легких прикосновений. Казалось должен привыкнуть? Но…
Я сижу и смотрю на абсолютно чистый лист. Ни одной строчки. Ни одной слезинки. Только красные воспаленные веки и дрожащие руки.
Я пишу. Но ничего не могу написать.
Я дышу, но все равно задыхаюсь…
Толстая бетонная стена, о которую разбиты в кровь мои руки, в надежде выбить хоть одну фразу. Остались лишь звуки и слова потеряли смысл.
В отчаянном порыве гнева и зла на самого себя я налетаю на стену в последний раз. Бетон прочнее костей. Даже иллюзорный.
Моя Муза садится рядом. Легкий ветерок вновь касается моих волос, и я ловлю ее улыбку. И горячие запекшиеся губы, неустанно твердившие лишь одно слово «прости» наконец замирают. В кривой и немного глупой улыбке.
Зачем просить прошение за ошибку? Ведь она уже совершена. За последствия? А ты знал, как будет? А вина острыми зубками точит душу. Но разве нужно просить прошение у того, кто не злится?
Стена постепенно тает. А за ней стоит моя Муза, как всегда немного странная…
Она приходит каждый день, а я иногда забываю поздороваться. Так бывает… ну, вы сами понимаете. Не правда ли?