РАЗ В ГОД

Творчество – это некое отклонение в ощущениях от привычного состояния «замри».
Это - волна ощущений в десятиэтажный дом, а ты - прежний – 180см.
И когда волна накрывает, ничего, в общем, не меняется до тех пор,
пока она не оказывается в подошвах твоих башмаков.
Мокрая одежка и есть - (твой творческий) потенциал,
который можно медленно испарять в окружение до полной сухости,
а можно отжать в стакан или кастрюлю и торговать одним и тем же полжизни напролёт.
Я торговать не умею, а, стало быть, буду испарять…



Раз в Год я становлюсь самим собой!
Нет, не так!
Раз в год мне позволяют быть самим собой…
Нечасто, да?
Можно позабыть какой ты есть за меньшее время.
Но, нет. Генетическая память выталкивает пласт соответствия природному содержанию… и меня никто не узнаёт, потому что забыли напрочь вперёд меня самого, потому что привыкли ко мне повседневному, потому что «раз в Год» - это очень редко…
Принцип Всего – волна.
Возможно здесь причём и принцип «частицы» (по Планку, ежели), но только они всё равно сидят на волне, а та их просто несёт, куда и как угодно Ей.
А Ей угодно - раз в Год…
Вот и получите.
И, похоже, период этой волны неизменен. По крайней мере, применительно ко мне.
Много специфики?
Ничего, кому надо – прорвётся.
Итак, - «раз в Год».
…и начинается балаган. И всё летит к чёрту. Кроме балагана самого.
А ведь у всех были какие-то там планы-заботы…
ВсЁ на этом!
Потому что «раз в Год» - это действительно ВСЁ!
То есть ничего, кроме балагана.
Потому что энергия копилась год целый, и теперь ей нужен выход. А выход – это балаган.
Что это? А никто не знает, и объяснить, стало быть, не может.
А я тем более… тем более, что мне уютно в этом во всём…
И потом, а зачем объяснять одно другим? Одно слово заменять десятью другими, ещё более непонятными?
А балаган – это когда всё кувырком, но всем от этого только здорово.
Кроме меня.
Потому что на действо я смотрю как бы со стороны.
Раздвоение? Я не знаю…
Я смотрю на то, что вытворяю и с одной стороны мне хорошо там, с другой – плохо… или никак… ЗДЕСЬ!
И самое главное я знаю наперёд, что завтра ничего этого уже не будет. А будет сутолока будней, на которые я так же буду смотреть из ниоткуда и ничего не видеть, кроме суеты, которая мне по-прежнему не нужна.
Но я не могу её отменить, потому что сам её участник-наблюдатель.
Но в этот «раз в Год» вновь появятся стихи, от которых у пяти людей на планете мурашки станут ходить по взбудораженному телу толпами неорганизованно и даже наскакивать одна на другую до состояния весёлой драки.
И я ещё больше не буду ничего понимать из того, что мне показывают.
А может оно и не нужно? Ну, понимать…
Ведь я и «сам» считаю, что понять в принципе ничего не возможно, ну… что ли до конца – идеально, и достаточно энергетического восприятия. То есть – мурашек.
А уж они разберутся, что тебе, а что не поместилось – обратно…
Подходит к концу «раз в Год».
Мои от меня устали. Но им хочется продолжения. А сил уже нет.
И я остываю.
И вот он – анабиоз. Привычный и никакой…
Сколько ещё будет «раз в Год»?
А какая разница?
А если бы его не было вообще – это смерть в жизни, или жизнь в смерти?
Никто не знает. И похоже от знания этого мы уходим в противоположную сторону всё дальше и дальше. Прочно забываем его.
В общем – волна…
И неистребимый интерес к любому результату… который от раза к разу не ослабевает, а заводит пружину дополнительного интереса…