Осень

Осень… Прошло уже почти два месяца, а я только сейчас начинаю понимать, что она все-таки наступила. Падают желтые листья, сияют и меркнут, укрывают пестрым ковром землю и грустно шуршат под ногами. Блестят лужи. В них из-за полуголых ветвей заглядывает небо. Синее. Даже чересчур. Как будто оно напоследок решило удивить весь мир своей непостижимой красотой. По небу плывут облака. Серые, неторопливые. Может, они такие только над моим городом? Может в других местах они белые и причудливые, легкие и похожие на взбитые сливки? А может и нет. Может, они всегда такие осенью…
Я смотрю на небо, на лужи, на деревья и, кажется, начинаю понимать Пушкина.

Улыбка на устах увянувших видна;
Могильной пропасти она не слышит зева;
Играет на лице еще багровый цвет.
Она жива еще сегодня, завтра нет.
писал поэт.
Светит солнце. И все вокруг жадно вбирает его последние лучи, нежится в его последнем тепле и умирает. Хочется остановить время и застыть посреди улицы, понимая, что все вокруг не вечно. Что уже завтра сказочное синее небо скроется под толстым слоем тяжелых серых туч, что природа померкнет, что лужи покроются рябью от дождя…
Пахнет прелыми листьями и увядающими цветами. Воздух пропитан грустью и надеждой. Куда-то скрылись все острые углы, и не режут глаза цвета. На душе спокойно. Так спокойно уже давно не было. Хочется просыпаться каждое утро под медленную музыку и засыпать с улыбкой на лице. К черту влюбленности. К черту людей с их заморочками. Только осень. И город, замирающий в ожидании холодов и безумно красивый в эти последние теплые дни…