Безмолвное дыхание огня...оно с родни художеству заката. Все краски неба, все его цвета читают мне воздушные трактаты. А я пишу, скрипя пером в тиши, пока все спят и сладкий сон томится. Что может в разуме моем ещё случится, чем я могу от суеты укрыться..? Наверное дыханием моей чувствительной души.Как ярок день, верней, заря по утру, когда в разливе сладостной росы, колышет ветер клевер мудрый, волнует травы на полях, как-будто реки и озера там, в дали. Ах! Купидон,художник чувств поющих, пусти стрелу в безмолвные часы, чтоб улыбнулся счастьем подорожник путнику, что бережно укладывает волю на весы. Безмолвное дыхание поэта не слышно людям в каменных словах. Зато оно кричит другим при этом, поэтам в голубых, хрустальных небесах: "Мечтай! И пусть мечты безмолвны! Пусть их не слышат те, в которых нет полета, крыльев, взлетов невозможных, пусть! И слышат те, кто для безмолвия поэта, долгожданный гость! Кто дышит так же, той большой вселенной! Кто пьет нектар возвышеености чувств! Кто ежечасно, ежедневно влетает в мир излюбленных искусств!" Безмолвное дыханье снега, летящего по жесту ветерка, несет в себе серебряную негу и инея алмазов в парусах. Вот как прекрасен день, вернее утро в цветах безмолвия, в цветах моей души! И клевер сладкий улыбаясь мудро над каждым словом в страсти лет дрожит!