зарисовка о море

Маленький человек сидит на камне в море. Волны тихо плещут вокруг него.
Он оставил свой мир позади. Если бы обернулся на мгновение, шумный город огнями и звуками вторгся бы в него, возвращая к себе. Нельзя было уйти от города надолго. Слишком прочные узы приковывали к нему. Там друзья, работа, проблемы. Там время, неумолимое и никогда не замедляющее бег, как бы ты ни хотел удержать его. В летящих прочь обрывках времени проходила вся его жизнь - бежать, успеть, спешить, вырвать у потока хоть одну лишнюю минуту... и борьба была вечной, и ни разу человек не выходил из неё победителем. Время течёт. Время струйкой песка исчезает сквозь пальцы. И его так мало у человека, такой жалкий кусочек ему отпущен, чтобы сделать что-то большое и важное в этом мире.
Но мира не было здесь. Город, бросая на воду тысячи своих острых огней, не мог подобраться сюда, не мог пересечь колдовскую линию, где волна с пеной бились о берег. Город отступил, и даже беспощадная ноша времени падала с плеч маленького человека, сидящего на камне в море.
Волны плещут вокруг него. Ни одна из них не похожа на другую. Они не бывают одинаковы, бесконечно извиваясь, меняясь, сталкиваясь друг с другом. Танец волн не кончается, какое бы спокойствие не царило на море. Сейчас они пляшут, беспечные, и охватывают камень у ног человека - окатив его собой, сползают обратно в глубь, а за ними тут же идут другие, и снова, и снова... Танец не кончается.
Человек приходит сюда говорить с морем. У моря нет языка, понятного человеку, но есть голос, непостижимо глубокий и разный. Этот голос нашёптывает в тайнах, скрытых в морской глубине, о магии, что разлита в воде с тысячью оттенков цвета, о чём-то древнем и могучем, лежащем на дне под огромными толщами. Море бормочет, брызгая пеной, море гремит, сталкивая волну с волной, море тихо шепчет на ухо человеку, и тому кажется, что он понял всё... почти, почти понял всё, дотянувшись до самых вечных тайн. И всё же, он знает, эти тайны всегда будут там, в искрах света между волн, в полоске яркой синевы, где сливаются море и небо. Никому не постичь их. Человек на камне, со всех сторон окружённый морем, слишком мал, - он может лишь смотреть и слушать, надеясь понять.
Беспредельный простор движется вокруг него, не начинаясь и не кончаясь нигде. А наверху - такое же огромное и далёкое небо. Маленький человек жадно смотрит до боли в глазах, пытается охватить бесконечность взглядом. Он хотел бы обнять море полностью, до самого горизонта. Он хотел бы оплести его словами и красками, запечатлев на листе бумаги каждую изменчивую волну. Но как заставишь замереть это вечное движение, этот искрящийся танец? Нет таких красок и слов.
Город за спиной человека живёт другую жизнь. Суета, спешка, люди, часы - там. А здесь, в плавно бегущей бесконечности, даже время замирает, пропав в тишине и ровном, мягком ритме. Морю незачем торопиться. Морю некуда спешить. И человек берёт у моря это тихое движение. Бесконечность проникла в него, плескаясь внутри тёплым спокойствием. И пускай он потеряет её в городе, окунувшись обратно в свой мир, сейчас море - с ним. Море - в нём.