Она была художницей

Дверь со скрипом распахнулась. Прозрачные листья в вихре вальса ворвались в ее комнату, облепили стены, потолок… врезались в ее черное платье.

С появлением его вмиг ветер утих, оставляя лиственный узор на стенах в ее загородном домике, куда она пригласила его еще вчера.

Он вошел осторожно, на цыпочках пробрался к окну.
Чего или кого он боялся?..
Видимо своей тени, что выросла у него на глазах, и бросилась в ее объятия.

Женщина в испуге обернулась, обнаружив его огромную тень, отпрянула слегка…

Необычное однако утро…

Вначале бушующий ветер-живописец, потом эта тень… и, наконец, он с портфелем…Уродливая шляпа - куда ни шло. Она привыкла к его причудам.

Неделю назад вот так же перед его приходом закатилась бочка с кровавого цвета краской, и, словно катком, закатала желтый пол, превратив его в вишневый.

Смотреть на то зрелище было невыносимо. Будто асфальтовая машина бесшумно, но стремительно утрамбовывала выползающую из щелей кровавую жидкость с керосиновым запахом. Тогда она даже закрыла глаза, бросилась к подоконнику, еле-еле взобралась на него…
Так же неожиданно появился он… Тогда не было тени. И он был весел… был нежен…но странно, тогда он чуть слышно прошептал:
- Я не я – я его тень… ты, ведь этого хотела?..
-Я… я хотела видеть тебя в яви.
- Я пришел в твой сон.

Неужто и теперь сон?..

А, может, он и не приходил вовсе?..

Скорее всего.
Это была ее мечта.

И третий не появлялся.

Она его придумала.

Да, да, все это она увидела во сне, и …

Она была художницей.