Прости...

Полетели с берез золотые листочки,
на песке у реки лишь чаек следы.
Лето пестрые дни дописала до точки,
а теперь по лугам обрывает цветы.

Бор сосновый притих, только изредка
слышно
дятла дробь или сойки назойливый крик
Паутинка парит…
Ты прости, что так вышло,
чувство в рифмы ушло, в легкий
росчерка штрих.
Мне хотелось любви, оголтелой и
знойной,
и касание губ, и касание рук.
Но, скорее всего, я была не достойна
это встречи, удачей свалившейся
вдруг.
Лето пестрые дни дописало до точки,
я за ним тороплюсь – успеть бы, успеть
то, что сердцем постигла вложить
в сущность строчки
и по веру забвенья не дать улететь.