Письма мастера дзэн мастеру фехтования

...Число лепестков на окошке моём
Сегодня равняется только семи.
Мы вечером грустные песни поём,
А я вспоминаю тебя, извини.
Ты блещешь, дворцовых забав пригубя,
Цветущие девушки смотрят вослед...
Но старый учитель не видел тебя,
Наверное, целую тысячу лет.

Последние хокку, что ты присылал –
Те самые, помнишь, о плаче клинка –
Сравнимы лишь с тем, как танцует металл,
Поющий в твоих говорящих руках.
Дрожащими пальцами шёлк теребя,
Я часто у моря читаю их вслух...
Но старый учитель запомнил тебя
Играющим в мяч возле флигеля слуг.

Ты пишешь, что будешь не раньше зимы...
Я взглядом девятый ловлю лепесток.
Я знаю, ты помнишь завет Дарумы –
А помнишь, как я уходил на восток?
Не едешь, капризный, дорог не любя,
Хотя, по рожденью – дитя суеты...
Но глупый старик ожидает тебя –
Ты помнишь, что он обожает цветы?

Ты пишешь, что ныне подруга твоя –
Ни больше, ни меньше, чем дочка даймё!..
Сосед мой, горшечник, мне чашу ваял;
Закончил, и дремлет на ложе моём.
Я знаю, что риск – это рис твой и кров,
Но женские пальчики тупят клинок…
Твой старый учитель зовёт тебя вновь –
Здесь некуда дальше идти на восток.

Три круга молитв у окна простоял –
Принёс восемнадцатый утренний бриз.
А я вспоминаю, как кровь унимал
Из раны твоей, и шептал «улыбнись!»
Любовь, как ни странно, привязчивый зверь –
Как волны, как ждущие снега холмы...
Твой старый учитель дождётся, поверь –
Но знай, что ему не дожить до зимы.

Мне больше не холодно спать по ночам,
Меня и зима не поднимет с колен.
Сегодня соседскую дочку качал –
А плакать не совестно мастеру дзэн.
...Всё так же, наверно, клинка твоего
Изящен рисунок, и цуба блестит...
Твой старый учитель не знал ничего –
Прости его! Сам он себя не простит.

Всю третью стражу не зря ожидал –
Вон кружится розовый, двадцать восьмой.
...Рыбак припозднившийся парус скатал,
И вёслами гладит волну за кормой.
Он лопастью ловит луну на воде...
Вот так и у Будды закончилась жизнь!

Я жду тебя, мальчик, ты знаешь. И где –
Ты знаешь, поэтому – не торопись...