Смешные картинки это для глупых детей
Разбиты пластинки наивного детства
Они стали играть в игры взрослых людей
Из них лепят героев как из рыхлого теста
Дальше грязных дворов не раскрашенный мир
Им так просто идти по набитой тропе
Кто не ведает страха он их бог их кумир
Он бьет первым всегда он не верит судьбе
Серый слабенький свет не разбитых витрин
Манит чем то к себе там сокровища дня
День для них это строгий седой господин
Ночь ровесница им и по крови родня
А родители читают им на ночь черно белые сказки
А родители смотрят на них сквозь бледно-красные стекла
Каждый пробовал дым он так же сладок как мед
Каждый чувствовал боль и знал подъездный уют
Они не знают сколько быть может разных "свобод"
Но знают как бывает неприятен "хомут"
Дома непонимание и набор терпких фраз
Пыль заезженных тем пустота суета
Иглы противоречий режут их каждый раз
Это было и раньше и так будет всегда!
Для них лучший советчик тот кто старше на год
Они в рабстве иллюзий и им нет конца
Они формулы жизни пускают в расход
И под маской смущения не прячут лица
А родители читают им на ночь черно белые сказки
А родители смотрят на них сквозь бледно-красные стекла
Получилась песня в стиле бард-рок.
Есть в этом что-то притягательное...
Вот бы еще сделать аранжировку по этой теме и спеть тем же голосом.
В такой версии тоже есть свой шарм и эмоции.
Вечер.
Лес.
Потрескивание костра.
Где-то за спиной рок крушит судьбы.
А тут – гитара и одинокий голос поет о том, что родители не должны читать своим детям на ночь чёрно-белые сказки, и родители не должны смотреть на детей сквозь бледно-красные стёкла...
Мне возле костра уютно, и совсем не хочется, чтобы металл рока пускал в расход формулы жизни.
Песня и без аранжировки хороша.
Рок-музыка – это протест.
Здесь тоже протест, но не громко, а одиноко и тихо...
Есть в этом что-то притягательное...
Вот бы еще сделать аранжировку по этой теме и спеть тем же голосом.
В такой версии тоже есть свой шарм и эмоции.