Я уже не вернусь
в сад, где скошены холодом розы,
а растоптанный мирт
не сумеет подняться, ожить…,
где унылая грусть,
распустив свои длинные косы,
словно ворон седой
над душой начинает кружить
Нам уже не создать
уголок безмятежного рая, -
дождь слепой обошёл,
а родник вдохновенья иссяк…
Даже алый закат,
над осенней порой полыхая,
не волнует сердца,
что остыли
и бьются не в такт.
Овдовели стихи,
зарастают бессмыслицей строки,
искалечена суть,
потерявшая часть глубины…
В никуда привели
подточившие веру упрёки,
разделив на два «я»,
многократно весомее «мы»