К вопросу о вере

Я видел и помню, как не было Бога в стране,
И купол с крестом был давно уличён в мракобесье.
И парень в скафандре сказал убедительно мне,
Что Бога не видел и нет никого в поднебесье.

Сквозняк атеизма сдувал романтический флёр
С походов за гробом Господним с мечом и молитвой.
Им славу и доблесть потом приписал хроникёр,
Назвав мародёрство святой очистительной битвой.

Прошли очищенье и ведьмы на жарких кострах,
А жгли прехорошеньких - рыжих и зеленоглазых...
И веру исправно питал человеческий страх,
А ересь была много хуже чумы и проказы.

Вот только здесь промысел Божий совсем не при чём.
Здесь промысел церкви с её узурпацией веры.
Не Божье занятье - работать простым палачом.
Ну как-то не пишется в рамки блестящей карьеры.

                                 ***
С расстригой попом свёл меня поздний час и гроза
Под лампою пыльной с уставшим от жизни накалом.
Расстрига сказал мне, не пряча при этом глаза:
"Я Бога не предал. Мне муторно быть клерикалом.

А вера - интимная вещь. Это внутренний свет.
Живут и без света, вот только бы не было срама...
А ты, я гляжу, не приемлешь готовый ответ.
Ищи его сам. Но посверкивай бритвой Оккама."

С тех пор я шагал с этой бритвою наперевес
И догмы кромсал, не жалея на это досуга.
И видел, что люди за хитросплетеньем словес
Страшатся не Бога, а очень боятся друг друга.

И вряд ли Господь мне сомненья поставит в вину,
Я видел - от них не спасёт даже чёрная ряса...
На все "почему" есть конечно же "по кочану" -
Капуста полезна, а всё же я выберу мясо.

                                 ***

Вот светит окно. И тропинка видна хорошо.
И вера возможна за этой незапертой дверью...
Прости меня, Боже, я долго плутал, но дошёл.
Теперь мне светло. От того, что я всё-таки верю.