В этот день, в этот день, можно спать, можно спать,
Я трудился неделю без отдыха,
Да немного простыл на морозе опять,
Но стихи нужно душам – как воздуха…
Неземные какие-то строки с небес,
Достают до печёнок и ёршиком,
Да и нашим мозгам постоянный есть пресс,
Потому что лукавый есть коршуном…
В этот миг, в этот миг, он над всеми кружит,
За плечом вашим левым запрятался,
Незаметный, как вроде, для плотского вид,
Но духовному – вечная каторга…
У духовного как-то другие глаза,
Да и слух есть особый немыслимый,
Как в рентгене он видит – повсюду гроза,
Да и мир весь с особыми числами…
В этот день, в этот день после сна нам дают,
Нам попасть надо точно: в глаз, темечко,
Мы же видим как грозно над миром встают
Чёрны тучи – последнее времечко…
Ещё чудо какое-то может помочь
При спасении – узенькой тропочкой…
Среди дня мы пропели по вечную ночь,
Там уже не мороз – пламя в топочке…