Она рисовала море под белыми облаками
и ей не хотелось спорить о том, что случилось с нами...
О том, что Земля не эллипс, не диск, не кусок породы,
о том, что мы не успели понять суть своей природы...
Она штриховала небо мелками ультрамарина
и корку ржаного хлеба лепила из рыжей глины...
А солнце с глазами мамы ласкало льняные кудри
и мост между их мирами уже не казался чудом...
Она рисовала остров с песчаными берегами,
ей было легко и просто понять, что случилось с нами...
И ей не хотелось верить, что может быть всё иначе,
что где-то за темной дверью на острове память плачет...
Она улыбалась солнцу и ветру шептала тайны,
и слышала как смеётся над ней водопад хрустальный...
Но ей не хотелось спорить о том, что Земля не эллипс...
Она рисовала море.... Она продолжала верить...