Тоска.

ТОСКА.

Дождь, попадая сюда,
Превращается в снег.
И следом за ним приходит
Белая смерть.
Нас никому не найти
Среди тысячи рек.
Там, где в краю облаков
Разбивается твердь.

Сны, попадая сюда,
Превращаются в страх.
Свет, освещающий нас,
Исчезает во тьме.
Храмы, стоящие здесь,
Рассыпаются в прах.
И память о них умирает
В горящей траве.

Может быть, я не прав,
И всё это не так.
Я бы хотел ошибаться,
Но кто возразит?
Я сижу на горе и вокруг никого.
Вот так.
Только ветер швыряет листву
Среди мраморных плит.