И Осень пенсне протирает...

Лето проходит, дождем задевая прохожих.
Время грибных откровений – походы в леса.
Сколько минут пролетает, друг с другом не схожих.
Ждем потепленья, но только молчат небеса.

Слов откровенных с небес о желанной погоде
Нашим ушам этим летом никак не слыхать…
Дождь на закате невидимом, дождь на восходе,
И, остается, смирившись, всем тихо вздыхать.

Где - то плутает надежда на вечное чудо.
Платьем шуршит, словно Ангел о небо крылом…
Все мы завистники чьей-то удачи, покуда
Наша удача с чужим не расправится злом.

Лето проходит, и Осень пенсне протирает,
Чтоб обозреть, как хозяйка, владения свои.
Только представлю, что Лето опять умирает, -
Снова в душе замолкают мои соловьи.