Постмайдан

На битых ступенях ночного кафе, залитых холодным неоновым светом,
заросший щетиной старик подшофе дрожащими пальцами мял сигарету...
И думал,что нынче не те времена, что жизнь-наизнанку и мир перекроен;
что в спину трезубец вонзила страна ее защищавшим солдатам-героям.

Отметины, шрамы - наследство минувшей войны...
уже отболели, устали терзать, но, покой твой нарушив,
война, что ни ночь, посещает тревожные сны...
терзает осколками память и мучает душу....

Рифленый протектор нацистских сапог опять застучал по булыжной брусчатке.
Крещатик!Ты даже представить не мог, как схожи их прОклятых ног отпечатки...
И тот,кто,как крыса,по схронам сидел в нехоженой чаще лесов Буковины
из адова пекла до неба взлетел с почетною лентой "Герой Украины".
А ты,изукрашенный шрамами ран, и с совестью,чистой,как горный хрусталь,
заслуженный статус "войны ветеран" сменил на постыдное слово "москаль".

Отметины, шрамы - наследство минувшей войны...
уже отболели, устали терзать, но, покой твой нарушив,
война, что ни ночь, посещает тревожные сны...
терзает осколками память и мучает душу....

Весна...может встреча в последний-то раз... Он смял сигарету и бросил у ног...
вернулся домой и,как свечка,погас, зарывшись в подушку...и сном занемог...
дышал тяжело позабытый солдат... и вздрагивал телом...метался во сне...
в нем парень с трезубцем навел автомат... как было тогда...точно так...по весне.