Идет парад

Идет парад, на площади красиво,
Сирень, тюльпаны, песни о войне..
Гранитный вождь взирает горделиво,
Указывая путь былой стране…

Я не могу спокойно видеть лица,
Идущих на параде стариков,
Жалеть их и отчаянно гордиться
До спазмов в горле, сжатых кулаков.

Жалеть о том, что их уже так мало,
Что всё не так, как было в прошлый раз
И, что оркестр играет, как попало,
И речи в микрофон, как напоказ.

Смотреть на них и мысленно молиться
За выживших в бесчувственной глуши,
Себя ругать, боясь вдруг прослезиться,
Хоть впору плакать, молча…от души.

Высматривать опять среди идущих,
Пиджак отцовский в золоте наград,
И вновь понять с тоскою душу рвущей:
Он больше не придет на свой парад.

Они идут нестройными рядами,
То невпопад «Катюшу» запоют,
То замолчат, придавлены годами,
И сердцу ровно биться не дают

В руках сирень дрожит от барабанов
И майский день, и старики в строю,
Я встану смирно, руки из карманов,
Я так привык, я честь им отдаю

Остановитесь, люди, помолчите,
Им ни цветов не надо, ни «Ура»
Мы им должны и, что не говорите,
Уже давно долги отдать пора.

Прошел парад, на площади бумажки,
Цветы в навал у Вечного огня,
И старики с сердцами нараспашку,
Становятся всё ближе для меня.

Моему отцу Кондратьеву Николаю Васильевичу посвящается