Ветви моих мыслей низко гнутся, Так бывает в осень каждый год…

Тишь над всем… И солнце не над крышей…
И роса на травах будто клей.
Только листьев тихий возглас слышен,
Вниз летящих, в стаях журавлей.
И тропа желтеет с каждым вздохом
Листьев, опускающихся к ней…
Хорошо ли это, или плохо
Для шумящих в ветре тополей..?

Лавочка сырая… не приткнуться
Изморозь накручивает гнёт –
Ветви моих мыслей низко гнутся,
Так бывает в осень каждый год…
Не крестом в прыжках я тихой гладью
Шествую вдоль старых тополей…
Мой причал застыл в густой прохладе…
Только гул ушедших кораблей…