Скорлупа.

Я сплю, один и тот же сон
Меня преследует без меры,
В нём в скорлупу я облачён,
Прочней брони у БТРа.

Раз боги жизнь мою хранят,
Ни нож, ни пуля, ни снаряд
Нисколько мне не навредят.
Ночь темнотой кровоточит,
И горе вам, о, басмачи,
Тем, кто меня не различит
Во тьме ночи.

Года идут, за годом год,
Что было свежим, обветшало.
Лишь Скорлупа, наоборот,
Ещё прочней и толще стала.

Моя броня меня хранит
От унижений и обид,
Не жжёт, не щипет, не болит!
Любой косой, недобрый взгляд
Рикошетирует назад,
На тех, кто около стоят,
Я даже рад!

Я в одиночестве, со мной
Никто не сблизится вплотную.
Даже в автобусе, порой,
Места соседние пустуют.

Я независим, наконец,
Не подсечёт меня подлец,
Не обсчитает продавец.
Те, кто к душе моей взывал,
Вдруг натыкался на металл,
Как будто только что поймал
На грудь свинец.

Я сплю, и в этом странном сне
Бог выдал в собственность любому
По крепкой, броневой стене,
Но обделил мою персону.

Там всяк протиснется вперёд,
Но не заметит и толкнёт,
Споткнётся, сплюнет и пройдёт.
Я поднимался вновь и вновь,
Смывал следы от сапогов,
Своим из самых крепких лбов
К их душам бреши пробивал,
Но натыкался на металл
И как сражённый наповал
Я по стене вниз оседал,
Я не соврал!

1988 г.