Вечное... Очень мало...

Когда-нибудь, лет через сто,
А может, двести… Или больше…
Листок, похожий, на письмо,
Где, как следы, что на пороше,
Каких-то зим, что уж прошли,
Немая грусть, немая нежность,
Что, может быть, и не прочли,
Кому-то, в руки, слепо, вечность…

И этот, кто-то, их прочтёт,
На миг задумавшись, а что же,
Случилось там, в далёкий год,
Но, догадаться, он не сможет…
Перебирая, стопку их,
Где строчки есть, что уж истёрлись,
Ответных, не найдя… Таких,
Где есть, хотя б, немного боли…

Таких историй, сколько свет
Уже стоит, не сосчитаешь,
С концами разными иль нет,
Где судьбы, все, не пролистаешь…
И среди них, есть место той,
В которой, мы, ещё не знаем,
Ей светом, кончиться, иль тьмой,
Ту, что с тобой, ещё листаем…

** А осень, наша, за окном,
И в жизни, тоже, об одном,
Листвой, опавшею, шептала,
Что Бог, той жизни, очень мало,
Где в зиму, стоит, не спешить…
Своей, любовью, дорожить…