Вечное... Той, домашней...

Вновь скучаю, не по той, что на сцене.
С красотою, но для всех… Я другую
Вспоминаю, по которой, тоскую…
Той, домашней… Лучше всех, во вселенной…
В чуть потрёпанной футболке, в лосинах,
И в носочках, чтоб об пол, не студиться…
Видно всё это, из самых любимых…
Жаль, такою, никогда, не приснится…

Видно всё это, из самых любимых…
Жаль, такою, никогда, не приснится…

Чуть теней и чуть помады… Наверно,
По привычке… Расслабляться, невместно,
Где под ноги, не цветочек прелестный,
В этой жизни, а скорей, ветку терна.
Так привыкла, что порой, стены строит,
Не судьба, а её страхи, былые,
Где сражаться, может, с кем-то, не стоит,
А поверить в то, что мы… не чужие…

Где сражаться, может, с кем-то, не стоит,
А поверить в то, что мы… не чужие…

Устаёт, но отдыхать, не трудиться…
Словно прячется, от мыслей, о доме,
Где не встретит… никого, кошек кроме…
Разве ж кто-то, из друзей, созвонится…
Не признается себе, ни кому-то,
В чём-то спрятанном, в душе её, тайной,
Что коснуться, может кто-то, случайно,
Но чужим, вновь не позволит, распутать…

Что коснуться, может кто-то, случайно,
Но чужим, вновь не позволит, распутать…

Вновь скучаю, не по той, что на сцене.
С красотою, но для всех… Я другую
Вспоминаю, по которой, тоскую…
Той, домашней… Лучше всех, во вселенной…