Из горестей... Истина...

Лист бумаги и строчки, на нём,
Раз за разом, где мысли, вразброд…
Я не знаю, писать мне, о чём…
Две-три рифмы, но с разностью нот,
Напишу, бросив ручку, опять,
Чтоб другие слова, через миг,
Те, что тоже, останутся… ждать,
Когда сердце, моё, снова в крик…

На себя злюсь, за то, что, увы,
Этой Женщины, мне, не забыть…
Слишком много осталось, любви.
Больше, чем, я сумею, прожить…
Она мой… приговор или Дар,
Бог не скажет… Решать, самому...
До неё, как полёт, до Стожар,
Среди звёзд, в полуночную тьму…

Я в судьбе, этой Женщины, кто,
Что-то нужное, или же… нет?
Или время, моё, истекло,
Где я мог, отыскать бы, ответ?
Только вот, мне теплом, от другой,
Не согреться… И запах, её,
Не узнать… И вкус кожи, лишь той,
Для кого я, похоже, никто…

** Время, пальцами, не удержать…
Как песок или воду, хватать…
Да и истина, странный предмет:
Вот она, вроде есть… И уж нет…
Среди слов, затерялась, что мы,
Пряча, снова её, среди тьмы,
Говорим, говорим, говорим,
Чтоб она, не досталась, чужим…