На самом дне...

Я вслушиваюсь, в голос, не поющий,
А в просто… говорящий, что-нибудь,
Где мне, покажется, скучают, наши души.
И даль, пытаются, опять, перешагнуть.
Не спрашивая нас, решивши, просто,
Что это он… И только наш, далёкий остров,
В том океане, где лишь наши, корабли,
Плывут навстречу, к берегам одной любви…

К певице, вновь дороги, не осилю,
Быть может, потому, что я… не к ней,
Все эти годы, торопясь куда-то, или
Мне только женщина нужна, судьбой моей.
Но, у звезды, не очень много шансов,
Стать не мелодией, рыдающей, у саксов,
А просто, тою, кто шагнув, из-за спины,
В какой-то жизни, сделав, явью, наши сны…

Вновь вглядываюсь, в женщину, на сцене,
Пытаясь, убедить себя, она,
Возможно, что-то, о себе, о сокровенном,
А что-то спрячет, вместе с нею, тишина,
О чём, не говорят, порой, словами.
Какой-то, маленькою тайной, между нами.
Где обмануться, очень хочется, до слёз,
Что моё сердце, она чувствует, всерьёз…

** Мне, не любить её… как сердце… пополам,
Где, в каждом миге, я тоскую… по глазам,
Таким родным… Как-будто виденным… Уже…
Что памятью, живут, в моей душе…
И этот голос… Как окликнувший, меня,
Из дали той, когда-то прожитого дня,
В судьбе какой-то… В глубине других веков.
Что часто вижу я, картинками, из снов…

*** Мне, просто женщину бы, с голосом таким,
И с этим взглядом… Господи!.. Родным…
Тревожащим, меня, безмолвьем фраз,
Что в омуте, её, бездонных глаз,
Чего-то… недосказанного… Мне...
На самом дне…