Победы цвет...

Чтоб шаг свой, первый, сделать, по земле,
Родившись… И познав объятья, мамы,
Прожить, взрослея… А в какой-нибудь, весне,
Однажды встретиться, с любимой… Самой-самой…
Или с любимым… То ведь кто-то… должен встать,
Не всё, из этого, в судьбе своей, познавший,
Навстречу тем, пришедшим… убивать,
Чтоб в похоронке: «… без вести пропавший…»

Чтоб мне проснуться, в тишине, в рассвет.
Шагнуть к окну и в небо, взгляд, без страха,
Пусть даже, в пасмурное или, в синий цвет,
То, должен кто-то стать, когда-то, горстью праха.
Сгорев, с чудовищем, в объятиях огня,
На рубеже, где он последним, оставался,
Не зная даже, защитив, меня,
А кто-то, похоронки, не дождался…

Чтоб май входил, с Парадом, всякий раз,
Полком Бессмертным, вновь, тревожа, память,
И молчаливостью минут, и болью фраз,
Когда плечами, задеваем, тех, что с нами,
Из лет далёких, обожжённых, той войной,
Где у Победы цвет, как знамя, тоже, красный,
От крови, всё ж, вернувшихся, домой,
И тех, кто там остался… Не напрасно…

** А ветер, снова, тронувший, кумач,
У флага, что когда-то, над Рейхстагом,
Победным и бессмертным, взвился стягом,
Возможно, помнит, в сорок пятом, этот плач
Моей страны… По тем, кто не вернулся.
Где, каждый выживший, на миг вдруг, оглянулся,
На обелисков, молчаливый, строй,
Вдоль всех дорог, где шли они… Домой…