Чужие...

Хотел бы, утро, начинать я, с поцелуя,
А где и как, губами, тронутая, плоть,
Напомнит вкус, что подзабылся, видно, всуе,
Или он чуточку, другой… мгновенье, хоть,
Не так и важно… Это, словно фото,
В альбом, из памяти моей, чтоб не забыть,
Где вкус чужой, мне никогда и кто-то,
Кого я, просто, не сумею, полюбить…

Хотел бы, в день, любой из всех, что мне отмерян,
Из тех, оставшихся, хотя бы, только знать,
Когда не вижу, что ты где-нибудь, за дверью,
Не далеко… И я смогу, тебя, позвать…
И что войдёшь, смеясь, через мгновенье:
«Что, потерять боишься?..» И уткнёшься в грудь…
По сердцу, где, что птицею, в смятеньи,
Пойму: «Действительно, боюсь…» И в этом, суть…

Хотел бы, день, когда погас, сменяясь, ночью,
Вновь проводить его, с тобою, всякий раз,
Где, вкус и запах, только твой, я напророчу,
В чуть слышном шёпоте, быть может, глупых фраз,
Которым, лет, так много, от рожденья,
Когда, впервые их, кому-то, кто-то, там…
Где лишь любовь, разнилась, без сомненья,
Порой, совсем, не соответствуя словам…

** Я жить хочу, тобой… Тобою, только…
Где, в каждом, из двоих, всего лишь, долька
От сердца, что однажды, Бог, на два,
Чтоб нас, чужие, не сбивали бы, слова…
Чужие судьбы, не влекли б, в водоворот,
Страстей чужих, где кто-то, нам, солжёт…