Одиночество, у каждого, своё...

Одиночество, у каждого, своё…
Не сменяешь, четверть века, на три дня.
И обиды… не живут в нас… Хоть на что…
Даже если, эта боль, любовь твоя…
Та, что вышвырнет тебя, из той судьбы,
Где, единственная… Самая… Уйдёт…
Когда дни, отныне, будут… все… пусты,
Словно музыка... утихшая, без нот…

Когда… «Здесь, не рады вам…» как приговор,
Или дверь, что на замок и на засов,
Где, в окно, я не хочу, как-будто вор,
Коль отказ уже понятен и без слов…
Научусь молчать иль нет, не знаю сам.
Слишком боль ещё сильна, что рвётся прочь,
Птицей глупою, к единственным глазам,
Что упрятала, навек, наверно, ночь…

Видно, всё-таки, не нужен… Я смирюсь,
Ни сегодня и не завтра… Никогда…
Обещая, то, что я, не оглянусь,
Когда Бог, смахнёт песком, мои года…
Покороче, мне оставив, этот путь,
Где нет мамы… и любимой… Якорей,
На которых, и держалась, жизни суть.
А теперь, она, из чёрных… сентябрей…

Одиночество, у каждого, своё…