Цвета крови...

Вот ещё… один бой, вечных битв,
За Россию, за право… остаться…
И не силой, каких-то молитв,
А народом, что может подняться
И из пепла, как Феникс, легенд,
Каждый раз, где сжигали нас рати,
Тех, кто жаждал, над нами, побед,
И кто шкурой, своей, снова платит…

Мы мешаем, всё время, всегда,
Что мы есть, и с кем надо… считаться,
Тем «властителям», чья, череда,
Ну, никак… не желает кончаться…
Только к счастью, мельчают они.
Их, теперь, не хватает… на стаю,
Нас, не «любящих», с целой Земли,
Чтоб огнём, по российскому краю…

Вот и бродят, по нашей земле,
Те, что лгут нам, о нас, «убеждая…»
Виноваты, пред «всеми» мы, все.
И «исчезнуть» - судьба нам такая,
Подарив, наши земли, другим,
Кто её, «очень честно», разделит,
Нам, позволив, истаять, как дым…
Как однажды, уже, нас… хотели…

Не злопамятны мы… Просто, в нас,
Злость на тех, кто хотел дать нам… «волю…»
В том числе, и от жизни… столь раз,
Что мы приняли, видимо, долю,
Победителем быть, как народ,
У которого, славная!.. память,
Что у нас, вряд ли кто, отберёт,
Лишь бы мы, это помнили, сами…

День Победы… Он всё-таки есть.
И останется нашим… Навечно…
Даже если, там кто-то, беспечно,
Измаравши, в грязи, свою честь,
Оккупантами нас назовут.
И быть может, к нам снова… придут…
Повторим, с тем же знаменем, вновь,
Цветом что, как солдатская кровь…