Пыль...

Когда-нибудь, войдут, в мой дом пустой,
Где слоем пыли, скрыто всё, как прошлым,
Боясь, соприкоснуться, тишиной,
Здесь поселившейся, как память, об усопшем…
Где всё же кажется, как-будто лишь ушёл,
Тот, живший там, с вещами, что, быть может,
О чём-то помнят… Вот, к примеру, стол…
И лист, на нём, под пылью, помнит… тоже…

Пройдут, вошедшие, в пыли оставив след,
Не прикасаясь, ни к чему, а только взглядом,
Скользя, по времени, которого здесь нет,
Поскольку нет живых, кому так надо
Поторопить, прося ли, замереть…
Оно… остановилось, в миг какой-то,
Когда, здесь побывала, гостьей, смерть,
Прервав, его, вдруг отзвучавшей нотой…

Осмотрятся, отметив, много лиц,
На фотографиях, под саваном, из пыли
Истлевших дней, печальных верениц,
Среди которых, мы… когда-то… жили…
На полках, на столах… Лицо одно…
Где их, нашедшие, не ведают ответа,
На мой вопрос, из уст моих, давным-давно:
«Ну, почему, всё так… случилось это?..»

Лиц хоровод, с глазами, с вечной тайной,
В которых я, не отражался, и случайно,
Имеют имя, из трёх нот, любимых самых,
В раскладе вечном, из Червонной Дамы,
В гаданьи Бога, что предсказывал судьбу,
Ту, от которой… отказаться… не хочу…