Нежной памятью, вновь, становясь...

Улыбнусь вновь, улыбке твоей,
Хоть и знаю, она и не мне,
Здесь, на фото, на этом столе,
За окном, где зима, в январе,
Удивляет, теплом своих дней.
Словно кто-то… так любит меня,
Что теплом своим, сердцем, горя,
Этот город согрел, там, где я,
По изгибу, тоскую, плечей…

Губы будто бы чувствуют плоть,
Здесь увиденную, за стеклом,
Что так манит, каким-то теплом,
Столь родным, хоть на фото чужом.
Только это, уже, уколоть
Не способно, что мол, не твоё,
Там, кого-то, кто помнит ещё,
Что когда-то ласкал и её…
Разберётся, пускай, с ним Господь…

Как же хочется, плечи твои,
Под руками, ожившие вдруг,
Так, что сердца, теперь, в горле стук,
Словно не было этих разлук,
Целовать… И шептать о любви,
Что-то глупое и невпопад:
Про твой запах, осенний что сад,
О дороге, вернувшей назад,
Где, как в омут, в глаза бы, твои…

Те, что здесь не увидят меня,
На том фото, где прошлый твой миг,
Как в погоне, за чем-то, настиг,
В тех глазах, будто нежности вскрик,
Для кого-то, кем буду не я,
В твоём прошлом, оставшемся там,
Где, не часто, встречались по снам.
Ну, а явь, не щедра была к нам,
Для чего-то нас, всё же, храня…

Ты прости, что люблю, не таясь.
Пересудов, людских, не боясь…
Нежной памятью, вновь, становясь…