Рассвет...

Поцеловать бы, каждый пальчик, твоих рук…
И ножек тоже… Ты прости, что жаден я.
Наверное, виною, даль разлук
И пустота, ночей, что без тебя…
Ещё… и одиночество, в рассвет,
В пустой постели, бесконечных дней,
Где, с белой краскою, один лишь чёрный цвет,
Как в кинохронике, о жизни, не моей…

Да что там пальчики, мне б каждый волосок,
Со счёта сбившись, каждый раз, зарыться в них…
Ведь он так мал, отпущенный нам срок.
И ещё меньше, тот, что на двоих…
Изголодал, истосковался, по всему,
Что в этом мире, ты, мой Нежный Свет,
Где голос твой опять не тронет тишину…
Наверно, оттого, что рядом нет…

Я глаз твоих не целовал уже века.
И вкуса губ, не ощущал, в рассветной тьме,
Уж столько лет, там, где… твоя рука,
Всю ночь, как дар, доставшийся лишь мне,
Дремала на груди моей… Теплом,
Напоминая, что ты рядом, что со мной…
Но, как и прежде, одиночеством, мой дом,
По край наполнен, как и тишиной…

Но пусть не будет, это утро, грустным, там,
Где твой рассвет, забравшийся в окно,
Скользнёт, как поцелуем, по губам,
Как будто я, в каком-нибудь… «давно…»