В какой-то ноте...

О, Господи, за что же ты меня,
Безжалостно, где сердце, на кусочки,
На мелкие, как буквы, те, что в строчки
Я снова уложу, её, зовя,
Но так же, зная, что лишь тишина
Ответом будет, тем же, что и раньше,
Под ту же боль, что не допил до дна,
Не к ней, а от неё, бредя, всё дальше…

Где руки, так же стынут, без тепла,
Ища, среди бессонниц, её тело,
Обнять, прижав, к себе, чтоб отогрела
Мне сердце, где казалось, лишь зола
Осталась, от него… Однако, нет…
Достаточно, взойти было, на сцену,
Чтоб был готов, платить, любую цену,
За эту женщину, кого красивей нет…

И не любить, её я, не могу,
И не хочу!.. Жалея, только годы,
Которых, больше, для плохой погоды,
Случилось, в нашей жизни, на беду…
В оставшихся, хочу быть только с ней,
Где утром, просыпаясь, тронуть пряди,
Целуя, через них, кусочек глади
Плеча, любимой женщины моей,

Где не уснуть, любуясь, на неё,
И удивляясь, как могло случится,
Что я нашёл, листая, тысяч, лица…
Наверно, Ты, помог тогда ещё…
Но если мне не с ней, то отними
Немногое, что у меня осталось,
Где буду помнить, как, не попрощалась,
Уйдя со сцены, в даль, что в полземли,
Оставив, вкус неузнанным, моим
Губам, истосковавшимся по плоти,
Как песню, оборвав, в какой-то ноте,
Что вновь, увы, достанется другим…
И не случится, в жизни, быть ночам,
Где каждый вдох, её, приносит запах,
Вновь, под мольбы, не всё, оставить снам,
Иль отражениям, в дождливых каплях…