И часто осень строф не в словарях ищу я...

Конечно ж… не приду.
Конечно ж… не увижу...
Я локон Ваш в саду рукою не обижу,
К груди не прикоснусь
во взгляде откровенном,
лишь каплями напьюсь
судьбой своею бренной…

Мне писем не писать…
считаете ошибки…
Всё в спешке моя стать,
слова в печали гибки.
И часто осень строф
Не в словарях ищу я.
На них висит засов…
Лишь образы рисую…

Как Вы не на скамье…
Как Вы… увы, с другими…
И письма все – не мне
Со строками нагими…
И шелест многих слов
Под тяжестью кого-то
Забудут уши сов
И гладь в цветах болота…

Но помните…
Когда
Венчанье Ваше грянет,
Покажется вода
Бессонных слов… за… гранью…
Вы вспомните уют
Рук тёплых, но не влажных…
Эмоции так лгут,
Поймёте Вы однажды…