Старый шумный вокзал. Суета: все спешат, бегут.
Кто-то тащит тяжелый багаж, кто-то налегке.
Каждый сам выбирает себе по душе маршрут,
Зажимая до счастья заветный билет в руке.
На столе подстаканник гремит в такт ушедших дней.
Вдаль несется состав, и хрипят за окном ветра,
По обшарпанным серым купе хоровод теней...
Остановка. Так пахнет весной. Может, мне пора?
Сделать шаг и упасть в ватность неба, в наивность чувств
И веснушки, что тысячи солнц на твоих щеках,
Целовать осторожно, вдыхая ванильный вкус...
Не успел, не решился, не смог побороть свой страх...
А колеса стучат и стучат молотком в висок,
На бесцветных губах снег февральский и лед «Прости».
Я бегу от себя в никуда, в едкий душный смог.
Все тупик. «Пустота». Что ж, пора бы и мне сойти...