Со своей морокою

Два болотца, камыши,
заросли осокою,
я один - и ни души -
со своей морокою.

Я хоть парень от сохи,
но зато кудрявый,
и при том пишу стихи,
пусть и слог корявый.

Крутит то со мной любовь,
то к нему вернется,
зря мою волнует кровь,
зря о нем печется:

здоровенный, как бугай,
кулаки по пуду,
может врезать невзначай -
так, что все забуду.

Но и я не лыком шит:
когда они лягут,
отнесу их в камыши,
а потом дам тягу.

Два болотца заросли
тиной, да осокою,
я один - и ни души -
со своей морокою...