Моему критику

Расставлю слова, как сумею,
Рифму и краткость ценя,
В четверостишие идею,
Раскрыть это цель для меня.

Не тронут талантом и знанием,
Пусть техникой я обделён,
Играю чужим я призванием,
Но в этой игре закалён.

День без строки уходящий,
Следа о себе не несёт,
Но снова идеей навязшей,
Не спетая песня зовёт.

Не жду ни похвал, ни признания,
Ни хлеб для меня и ни кров,
Но сами, помимо желанья,
Строки кладутся из слов.

Мой критик, я с вами согласен,
Лишь слабо могу я писать,
Но стих, что совсем не прекрасен,
Сам я не в силах прервать.

Себе запретить не способен,
Сочинять не могу перестать,
Слог кислороду подобен,
А я не привык не дышать.