Ты, скорее всего, не бывало нежнейшая женщина...

Кто сказал, что всегда нам с рождения что-то обещано..?
Ты скажи мне, судьба, взгляд какой твой и облик, скажи…
Ты, скорее всего, не бывало нежнейшая женщина
с дивным цветом волос… с цветом спелой по осени ржи.

Кто сказал, что канва у судьбы монолитная, ровная,
в уготованных днях за прологом идёт эпилог
по этапам с дождём… по лугам, где трава только сорная,
по одной лишь тропе, а не сотне по жизни дорог..?

Есть предел бытию… с уготованным вечером в ссоре я,
С утром данным судьбой я не в силах по жизни дружить…
И томятся во мне звуки тихие
«лунной рапсодии»,
где «луна вечный страж…»,
«профиль тонкий…» и хочется жить…

Ткать свой день из листвы под весенними, летними сводами,
а осеннюю мглу украшать гроздью, снятой с куста,
наслаждаться зимой, с её всякими в снеге погодами
и целуя всегда завоёванной Сини уста…