Граница

Здесь все не так, как в краю родном...
И раем нам кажется ад,
Но все же на трудности мы плюем,
Сжимая в руках автомат,
Идем потайною дозорной тропой,
Покой матерей храня,
И в лютый мороз и в палящий зной,
В холодных струях дождя.
И редкие письма награда для нас
За этот не легкий труд,
А время придет мы уйдем в запас,
Ведь, дома нас тоже ждут,
Ну, а сейчас на плечо автомат,
Одев на ремень БК,
Мы снова с другом идем в наряд
И в письмах пишем: "Пока!"
Но вот установленный вышел срок,
Мы завтра едем домой...
И в паутину дозорных троп
Шагнет уже кто-то другой...
И снова так же в мороз и зной,
Покой матеря храня,
Уходят наряды во тьме ночной
В холодные струи дождя...

1986 год